Loka narrativa: Acabó

En menos de dos segundos desperté en una luz que me cegaba. No pude llorar, pero la resaca que me embargaba me ahogaba en arcadas penitentes.

Por mi culpa. Por mi culpa. Por mi gran culpa.

Me senté en un costado de la cama, y tomé mi cabeza entre las manos, temblaba, hacia frío. Cerré la ventana y me dirigí con pesadez al baño. Me arrodille, subí la tapa y escupí todo el alcohol en un dolor inexplicable.

Me duele. Me duele. Me duele. Escúchame, por favor.

Abrí la llave, el agua caía tibia, insolente sobre mi cuerpo, yo miraba como esta se iba por la cañería.

No recordaba nada de la noche anterior, solo se que ocupé demasiado tiempo en esta. Todos son recuerdos vagos, bordeados por colores negros, y caras sin forma.

Ahora

Tomo el abrigo negro, y bajo los escalones rojos hacia el centro, la lluvia ha cesado, pero el frío se adueña de las calles. Aun me duele la cabeza, pero caminar es lo único que me distrae.

La vida…caminar sin fin. Desde el nacimiento, se comienza a morir. Con cada respiro se comienza a agonizar.

Creo recordar algo de anoche, una mujer…Carla. ¿Por qué gritaba?, ¿Me estaba regañando?, ¿quería que me fuera?, no lo se.

Cada paso se me hace mas pesado, el dolor de cabeza me golpea las sienes, ¿me estoy volviendo mas viejo?, ciertamente

Ya no recuerdo la voz de Carla y la noche se ha diluido completamente, me he vuelto viejo al pestañear, y el alcohol me ha hecho olvidarme de todo.

Pero…¿Qué?...aun soy joven…

Los vicios no me dejan avanzar…¿avanzar?, ¿hacia donde?, ¿Qué?...

Todos los Niños del mundo felices.

Me refiero a…joder, la plaza se me hace pequeña ante tantas ideas.

Tomo el celular, me siento solo en esta banca, ¿Cuánto tiempo he estado pensando?.

-Carla?

-si, con ella, ¿Quién habla?.

-Soy yo…

-Camilo?

-Si..

-¿Dónde estas?, nos dejaste preocupados…

-En la plaza del centro, sentado…

-eres un inmaduro , Camilo –recuerdos sueltos, disipados- ¿Cómo pudiste actuar

de esa manera?.

-no recuerdo lo que hice, aun soy joven, y tengo derecho a reventarme.

-¿joven?, claro que lo eres, pero tampoco eres un niño.

-camino para acá me sentí viejo, envejecido, puede ser la falta de aire.

El atardecer a desaparecido, y la noche a tomado su lugar (algo elemental). Carla no me explica nada, todo se ha vuelto silencio, y su respiración se mezcla entre el ruido del celular.

-te quiero – me dice.

-yo también te quiero…pero me siento solo a pesar de eso.

-¿solo?, si actúas como lo haces hasta ahora…te quedaras solo.

- ya lo estoy.

- no diga eso…me tienes a mi…

-ya ni eso basta, honey …

-…

-…

-adiós.

El teléfono se corta, y me quedo solo frente a la oscuridad del a noche rota por las luces de la ciudad.

El frente una pileta blanca golpea su agua contra el viento…me levanto…camino, y veo el agua que reproduce mi reflejo.

Todo esta aquí en frente mío. allí estoy yo.

¿Qué ves?

Me veo decrepito, me vuelven a pesar los pies. Veo un anciano. Ya no soy joven, ya no me desespero…todo paso hace tanto tiempo…¿Por qué me quede callado en el teléfono Carla?...¿Por que no te aproveche?...

Todo empezo hace tanto tiempo…pero ya… Acabó.

Robo al capital!

VECINO, VECINA:
¡NO DELATE A LOS DEL BANCO SECURITY!
El gobierno y la policía espera que usted "sapee" al tiro, si de casualidad se encuentra con uno de ellos.Los culpan por haber matado a un carabinero y haber herido a otros. Ninguna prueba concluyente ha sido publicitada. Podrían ser ellos, podrían ser otros, lo importante es que usted se convenza de que los "terroristas" y los "delincuentes" son las principales amenazas para usted y su familia. Muestran en la tele a la pobre viuda del paco muerto llorando y pidiendo justicia. Cuando los pacos mataron a Rodrigo Cisternas, un trabajador en huelga, hace unos meses ¿cuantas veces vio usted la cara de su viuda en la tele? ¿conoce usted la cara del paco que lo asesino?.Cisternas estaba desarmado y actuo peleando por condiciones de trabajo màs decentes. Luis Moyano murio mientras intentaba detener no a unos "cogoteros" que asaltaban a una señora, no a un narco vendiéndole pasta a lxs niñxs, muriò defendiendo 21 millones pertenecientes a un banco que acumula millones de pesos diariamente, que cuenta con seguros que cubren todo tipo de perdidas. Era funcionario de una institución muy bien equipada, con miles de empleados en todo el país, a la que anualmente se inyectan grandes recursos. Luis Moyano estaba armado, montado en una moto todo terreno y entrenado profesionalmente para enfrentar el tiroteo. Luis Moyano desenfundó su arma, disparó, fallo y recibo respuesta.
NO MAS MONTAJES POLICIALES
MARCELO VILLAROEL
FREDY FUENTEVILLA
CARLOS GUTIERREZ
JUAN ALISTE
¡¡¡¡QUEREMOS A NUESTROS COMPAÑEROS VIVOS Y EN LIBERTAD!!!!!

EXTRACTO VALPARAÍSO ANARQUISTA (http://fotolog.com/valpo_a)

El chiste de la justicia y los medios de comunicación

La situación por la que camina la justicia Chilena, no termina siendo mas que un mal chiste.

Piénsenlo, ¿que pasa cuando un chiste es contado muchas veces?, se vuelve malo y aburre a la concurrencia. Tanto, como para no querer seguir escuchándolo, o simplemente, para dejarlo pasar con indiferencia.

Y he aquí el primer y mayor chiste de la semana. Familia Pinochet y secuaces, en la cárcel.

Una mas de esta familia llena de militares ladrones, y mujeres inútiles con cara de idiota (¿o me vas a decir que la hija mayor del general tiene cara de viveza?).

Lo peor de todo es que ellos creen ser perseguidos por la justicia!...y aun hay mas..

En declaraciones echas por la esposa del Hijo menor del ex-dictador, al Canal de todos los chilenos TVN, señala claramente:

-La justicia nos persige, y tambien nos falla como a todos los Chilenos

¡¿que?!, ¡¿aló, Moscú?!

Y he aqui el bonus track, mientras Lucia Hiriart sufría una descompensación, internada en el hospital Militar (una tactica bastante recurrente por los suyos cuando el deber llama), La "justicia" Chilena y el sistema penal, da la siguiente resolución. LIBERTAD BAJO FIANZA.

Y es asi como los pinochet boys, o por lo menos su amplia mayoría, resultan completamente libres, mientras el tema deja de ser importante para los medios, y Chile cae de nuevo en temas que no tienen importancia . Si es que se le puede decir "tema de importancia" al arresto de la familia que mas a robado en la historia.

Pero, bueno, vamos a lo que quizás es mas importante aun...

La delincuencia en este país, y sus indices de penalidad, al parecer, están completamente al revés.

Según lo expuesto, para la concertación y la derecha, robarse una gallina es un crimen digno de 10 años de prisión. Pero robarle a los Chilenos durante 17 años, matarlos y oprimirlos, no es un crimen lo suficientemente claro como para juzgarlo.

Toman medidas como rebajar la edad penal, construir mas cárceles, re-implementar las fuerzas de orden, contribuir con la idea de "favelizacion" de los barrios pobres (creando el sentimiento de miedo de los Chilenos ante sus propios vecinos).

Pero...¿no seria una buena forma para acabar la "delincuencia" imponiendo el "salario ético" de $250 mil, como propuso aquel cura Alejandro Goic?.

La derecha da sus opiniones:



"Es una falacia asociar el nivel de ingreso con la delincuencia, porque la gente pobre no es delincuente. Decir "yo subo el sueldo y con eso disminuye la delincuencia" es decirle a los pobres que son delincuentes". Felipe Salaberry, diputado UDI hablando para The Clinic.

"Creo que ayuda más de lo que perjudica, aunque la delincuencia se combate combatiendo a los delincuentes" Juan Antonio Coloma, Senador UDI hablando para The Clinic.




¿En que país viven los empresarios y el estado?

Pues allí vemos el mas puro ejemplo de que el Capital y el estado, necesitan mano de obra barata, mal educada y mal pagada para poder enriquecerse mas rápido y mejor.
Como también necesitan de la delincuencia para asustar a la población, y justificar sus fuerzas de orden armadas con cada una de sus legislaciones.

El niño que murió en manos de un Carabinero por un tiro directo, ¿tubo la misma importancia que el Carabinero muerto el11 de septiembre?

"Atacar y matar a un Carabinero es atacar y matar a Chile". General en jefe de carabineros de Chile, en una entrevista para la televisión.

¿y acaso atacar a un niño de forma despiadada y matarlo, no es atacar a Chile?

¿Quien es Chile entonces?

Ni para la Justicia Chilena, ni para nadie de los altos mandos, Óscar Landeros es Chile.

Solo es un muerto mas bajo la ley Chilena.

Lo mas inquietante de todo es que este niño pasó desapercibido ante la opinión publica. Y el asunto fue igual de tapado comunicacionálmente que el asesinato del obrero Rodrigo Cisternas en el sur.


¿Dictadura en Democracia?

¿El poder de Carabineros, contra el poder popular?

Editorial Perdida: El sexo oral de Naty (y no se dara mas entrada al tema en este respetable blog)

Realmente, hasta ahora, después de ver el vídeo "wenna naty", solo me doy cuenta de lo siguiente:

Los actos que muestran en esa pseudo muestra y sátira del porno americano, no son mas que el reflejo de la mala educación y supuesta "cultura" que tenemos los chilenos.
¿Como es posible que minas se presten voluntariamente para actos como estos? ¿donde esta el respeto a si mismo?

Lo peor de todo, es que los políticos de este país se dan cuenta, o ponen en énfasis, que la educación esta mal, cuando una pingüina sale practicandole un sexo oral a sus compañeros, mientra que otro pokemón filma con su celular.

Pero vamos a algo mas profundo: ¿si en ves de naty, hubiera sido un hombre?

Si en vez de Naty, en el vídeo saliera Marco, practicandole un sexo oral a una de sus compañeras, mientras las otras filman.

¿que adjetivos calificarían a marco?

winner, groso, big boss, rey, etc.

otra contradiccion en la cultura chilensis.

y otra cosa, para terminar con este tema que poco me importa.

Mientras los problemas sociales siguen, mientras las desigualdades y la explotacion a la clase trabajadora sigue cada día mas, mientras no hay educación, mientras todo es un mercado capitalista.

mientras Chile se convierte en el negocio de la burguesía, el Capital, y del estado sucio con su policia.

nosotros nos preocupamos de wena naty.


pa la mente.

PINOCHET

No quiero que seas un héroe, no quiero que a mis hijos le enseñen tu imagen de seudo padre de la patria.
No quiero que mis hijos crezcan con el mismo odio que yo te tengo....solo quiero que te miren con repugnancia.
Genocida, dictador, traidor, traficante de armas y de vidas.

Arruinaste generaciones, familias y vidas enteras frenaste.
Con impunidad te fuiste, hiciste el perro muerto, protegido por la justicia, la derecha chilena, y los gobiernos de la concertación.

Espero que estés donde estés...el fuego te consuma....

Que aqui quemaremos tu Capital y tu rastro!

Carlos versus Camila (o la peor historia de todas)

Camila toma su viejo abrigo, y camina dando saltitos bajo la lluvia. Carlos se desaprieta el nudo de la corbata, mientras sigue con su borrachera tarareando “Fidel Castro” de los Skatalites.

Camila saca su ultimo cigarrillo mientras se refugia de la lluvia, en una Ciudad fantasma.

Carlos se resigna a la humedad y las malas costumbres, las cuales llenan los alcantarillados creando la inundación de la calle.

Camila ríe recordando el capitulo del perro hablador, de las Powerpuff Girls…

Carlos mira el negro cielo como en una secuencia cinéfila…bajo su amplia soledad, recuerda los días en que bailaba sin parar. Días en los cuales solo fumar marihuana le importaba de verdad.

Camila cierra los ojos y escucha la lluvia llorar…golpearse sobre el asfalto. Tira la colilla tinta roja por su labial, y se acomoda el abrigo negro que la cubre, mientras el viento juega con su cabello.

Carlos cae a un charco y queda totalmente humillado por el clima. Todo este tiempo fue una perdida de tiempo….¿todo este tiempo de estudio, para quedar humillado ante dios y su propia conciencia?

Camila rompe en llanto…simular no es su fuerte…ni siquiera cuando nadie la está mirando. La vida no le sonríe, pero ella se da el lujo de sonreírle a la vida.

Carlos busca su sombrero bajo el agua, ¿que tan frecuente es esta situación para el?

Camila sigue caminando sin importar la lluvia.

Carlos aun busca su sombrero.

Camila ve una figura en medio de un charco, agachado absurdamente…al parecer busca algo.

Carlos se rinde…se levanta y encuentra una dulce figura, mirándolo….quizás burlándose de el.

Camila lo mira esperando una palabra. Carlos habita aun en su desesperanza

This is hardcore (¿tributo a pulp?, realmente no lo creo)

¿Que haremos esta noche cariño?

Anoche soñé con que caminaba bajo la lluvia mientras escuchaba el reventar de las gotas sobre el asfalto, mientras mi sombrero se mojaba bajo la indiferencia de alguna fémina.

Son estos momentos donde me gustaría sacar un pucho seco y perderme por allí con la indiferencia de un británico con autoestima alta. Pero mi sinusitis me impide fumar.

Es difícil pensar en la felicidad cuando todo te da lo mismo, en estos momentos lo único que te satisface de verdad es la compañía de tus amigos ¿están ellos allí?

Nunca me gusto mucho la sensación de sentirte inútil frente a tu propia incomodidad. Nunca me gusta sentirme como un pelele esperando a que algo lo lleve a la sima de nuevo.

Solo me queda esperar nuevas noches y días sin sol, para sentir mis manos húmedas y frías.

No me gusta sentirme un escritor maldito, ese trabajo se lo dejo a estudiantes en proceso…yo solo me concentro en ser como soy. Y eso me termina convirtiendo en un maldito.

No me considero parte de una gran generación. Solo me considero parte de las juventudes post-dictadura que esta igual de condenada que la generación anterior.

¿this is hardcore?

Repito: ¿Que haremos esta noche cariño?

Conciencia mía, te lo repito…concéntrate en ver sweet sixteen en el Mtv y engorda bajo tu propia frustración.

Estos son los momentos en que, rompiendo con todo lo predecible musicalmente (por lo menos en mis gustos) te pones a escuchar el brit-pop irónico de pulp…solamente para esperar que todo tenga un color un poco mas encantador.

Las noches de trompetas se me han acabado, y solo las ganas de fumar me embargan. Escribiendo incoherencias que perfectamente podrían estar en un cuento mas productivo.

Solo espero que esto no sea el final de mi historia.

Solo escuchen algo del disco que deje en escucha//piensa, por que se ira pronto del playlist, para dar paso a lo que debería estar allí. Solo la melancolía me insita a escucharlos

Proyecto Perdidos: SI, MI AMOR

Si, mi amor.

Entonces ella desvió su lúgubre mirada hacia la televisión, tal como si yo no estuviera allí. Pues allí me quede parado una hora.

Rumiando como una vaca su chicle, mientras en su rostro reflejaba el asco mal disimulado, el asco de que yo siga allí parado esperando alguna palabra de su boca…tu dices y yo hago, mi amor.

Mis pies están cansados, la última vez que ella me hablo, tuve que ir a buscar un pastel…tenía hambre, así que partí cuando ya estaba anocheciendo…

Busque por todo el barrio, con la esperanza de encontrar algo, ya que no tenía dinero para comprar uno en el supermercado. Y camine, con mi sombrero frente al viento, y mi cuerpo congelándose bajo la chaqueta.

Caminé, Caminé, Caminé…

Hasta que vi luces de una casa, y unas personas que gritaban, parecía ser un cumpleaños. Me acerqué a la reja, y divisé un grupo de niños…todos con esos ridículos gorros, con el ambiente bañado en el olor de la leche chocolateada casera.

Me quede allí un buen rato…

Mientras veía como golpeaban una piñata en forma de caballo, y después a todos esos pequeños tirándose encima de los dulces, me imagine a una tropa de hambrientos peleándose por las tripas de un animal muerto. Entonces me vinieron unas ganas imparables de vomitar, así que mire para otro lado y empecé a planear la manera de sacar el pastel que estaba en la mesa central.

Todo por un pastel, todo por ti, mi amor, mi cielo, mi vida, mi osito, mi caramelo, mi algodón de azúcar…todo para saciar tu hambre.

Cerré en ese momento mis ojos, y pensé en su cuerpo, el cual nunca me dejaba tocar, en su sonrisa, la cual nunca me dedicaba…pero sin embargo, allí me tenía, pensando en como robarle un pastel a un grupo de niños…a un así, en ningún momento me sentí miserable.

Me levante, y camine hasta la puerta de aquella casa, y sin ningún pensamiento en la cabeza, se los aseguro, toque la puerta.

-¿Qué desea?-me respondió un hombre de estatura media desde la puerta entreabierta.

-Disculpe buen hombre, usted tiene algo que yo deseo.

-¿Dinero?, no…ya dimos…-mientras se disponía a cerrar, puse mi pie trancando la puerta.

-Es en serio, lo necesito.

-¿Qué?, ¡váyase antes de que llame a la policía!

-Realmente, no lo creo- empuje la puerta, y con ella al que la sujetaba, pero no tardo en incorporarse.

Mientras yo entraba en la casa, camino al patio que vi desde la reja trasera, el dueño de casa se me abalanzo y con un bat me golpeó en la espalda, no logro botarme, pero si encolerizarme.

Me di vuelta…

-Te has equivocado, hermano- su mirada se plasmo en la mía, y sin ningún remordimiento, lo pateé en sus partes nobles, para después empujarlo hacia su propia mesa de vidrio, la cual termino hecha pedazos.

Los niños gritaban y yo cada vez disfrutaba más el asunto. Tomé el bat, con el mismo que me golpeó, y con calma le remate la pierna, después la cabeza…ya nunca me volvió a molestar.

Camine hasta el pastel, era hermoso, el azúcar teñido rosa…era lo mejor para mi flor…

Con el dedo y con una tranquilidad digna de un artista, repasé la crema y después la lleve a mi boca, nunca había conocido tan de cerca el sabor del triunfo, ante las miradas de temor de los niños y las mujeres de aquella fiesta.

Y así llegué a casa, con mi elegante traje negro manchado con restos de crema, pero con el pastel intacto…no me daré el trabajo de dar a conocer los detalles de como la gente me miraba en la calle, ni como logre salir de aquella casa.

Cuando ella me vio entrar, desvió la mirada del televisor, y dejando ese maldito chicle en el cenicero, me dijo.

-déjalo encima de la mesa, cariño, has hecho un buen trabajo.

-si, mi amor- obedecí y lo deje en medio de la mesa, y allí me quede parado de nuevo, con una sonrisa en el rostro y la satisfacción de que ella me digiera “cariño”, por muy simulado que le haya salido…

Comió gustosa de aquel pastel, y dejo gran parte dentro del refrigerador, después se dispuso a sentarse de nuevo frente al televisor. Estiro el brazo, y tomo el cenicero donde dejo aquella masa dura y blanca que alguna vez fue un chicle sabor a frutilla, lo saco y se lo llevo de nuevo a la boca, estaba completamente limpio. Me di cuenta que ese no era un cenicero, si no el deposito de su detestable chicle.

Y desde ese momento que estoy parado aquí, esperando que se le venga otro antojo…otra ocurrencia para poder ocupar un poco mas mi existencia, ¿así es el amor? ¿o no?...

Continuo esperando…y ella allí siempre sentada…

-¿oye?- pregunta.

- emm, ¿si?

-¿me quieres?

- cla-cla-claro, mi amor...

- me alegro, has hecho una buena opción, ¿sabes?...

-si, claro que lo se…me siento feliz de estar a tu lado, cariño.

-si, deberías sentirte orgulloso de poder respirar mi aire, y contemplarme desde aquella esquina – esta esquina lleva ya mi nombre grabado en oro, pues es aquí el único lugar de la casa donde se me permite estar.

- ¿y tu?, ¿me quieres?- ella queda en silencio por un momento.

-no, pero me entretiene que estés allí parado, me hace sentir importante.

-es que tu eres importante, mi caramelo.

-claro que lo soy…

-si, lo eres…

-¿lo pones en duda?- abre un poco sus ojos, dándome la orden de responder algo que la deje satisfecha y agrande aun más su autoestima.

-Claro que no, mi amor…claro que no…

-Pues en ese caso nos amamos…¿no consiste en esto el amor?...

-obvio que si, tienes la razón…en esto consiste el amor….

Especial: Stark, el conchesumadre

Porque, para nosotros los hinchas solo una palabra puede resolverlo todo, debido a que estamos muy lejos para lincharlo. Porque es la palabra que une a todos los chilenos contra este pastelito de apellido Stark.

Porque nos robo la copa y el sueño de tener una selección Campeona mundial, al comprarle todo el teatro a los Seleccionados Argentinos.

Porque no nos queda otra que esperar a otro mundial, mientras vemos como la Adulta no clasifica a Africa.

Porque es un insulto clásico y conocido gracias a los Chilenos por toda LatinoAmerica...

STARK CONCHETUMADRE!!!!

alli les dejo la fotito para que lo puteen en los comentarios.

Loka narrativa: Proyecto "Perdidos" (primera parte)

Noche de barro

Ella fue sacada en una sabana blanca una oscura noche de sábado, mientras la ciudad de hundía en gritos y fiestas borrachas del viejo centro. Nadie la vio entrar en el maletero del auto rojo con patente desconocida…pues nadie la vio más.

El auto enciende…y parte con un rumbo no especificado. Su cuerpo en el maletero se mueve inerte al ritmo de las curvas de la carretera, mientras unas sudorosas manos tomaban el volante.

Nervioso mira el espejo retrovisor, sus cejas y pelo canoso están empapados en agua y sudor, su respiración se hace cada vez mas pesada y quejumbrosa. Comienza a llover.

El auto se detiene en el barro y rápidamente unos zapatos negros de oficinista se bajan a abrir la maleta, la lluvia cae como un telón en una obra que acaba de terminar.

Toma el cuerpo que comienza mojarse inmediatamente, la sabana se transluce, dejando ver aquel adolescente cuerpo desnudo, con sus labios y pezones morados, la piel blanca como la nieve y muerta como el ultimo suspiro del día.

Camina rápido, con frío, angustia y pesar en la garganta. El agua recorre su espalda en una noche que ya parece el diluvio. Su carga se hace cada vez mas pesada, solo quiere encontrar el primer hoyo para lanzar el cuerpo y largarse como alma que lleva el diablo…

No lo encuentra, se desespera, ¿Dónde lo deja?, ¿Dónde lo oculta?....la respuesta llega a su cabeza como un chispazo ¿Cómo pude ser tan idiota como para no pensarlo antes?....

Deja el Cuerpo tirado y se devuelve corriendo al auto, esto le produjo mucha mas inquietud, queriendo terminar con este incomodo hecho lo antes posible, abre de nuevo la maleta, y con cara de obviedad, saca una pala…el terreno esta blando…será muy fácil.

Corre de nuevo a buscar el cuerpo, que yace embarrado a unos metros…su torpeza lo delata, y tropieza de bruces en el lodo.
Se incorpora, comprobando estar todo lleno de lodo, su camisa y sus pantalones bien planchados están arruinados...y para que decir sus zapatos, caros e impecables, ahora se pudren por la humedad bajo la capa de tierra mojada.

Y bajo la misma lluvia comienza su trabajo, al cabo de dos largas horas logra su propósito, un hoyo lo suficientemente hondo y largo para un cuerpo delgado de 1.65. Con rara delicadeza lo toma y lo zambulle en su improvisada tumba…y comienza a tapar, trabajo que hecho con una frialdad horrible y sicopatica, no duro más de media hora.

Ya listo el trámite, el se persigna y con la voz temblorosa balbucea:

-descansa en paz…

Editorial especial: Bachelet y la educación

¿Es la presidenta amiga de los estudiantes?
¿Es la presidenta partidaria de la educación estatal y del no lucro de los sostenedores?
¿quiere la presidenta romper con la brecha educacional?

Al parecer la tía Bachelet a hecho otra de sus movidas con la educación, destinando una gran cantidad de dinero para este sector, pero, ¿como podemos ayudar a nuestra educación cuando aun gozamos de la peor legislación educacional en la historia del país?.

Presidenta, deje de esquivar la verdad: HAY QUE DEROGAR LA LOCE PARA EMPEZAR A INVERTIR EN EDUCACIÓN Y SUBVENCIONES.

¿Por que la presidenta no habló del nuevo proyecto de ley de la Educación?, ¿se le fue?, ¿o no quiere hablar del tema?
Caballeros, escuchemos de una vez, el proyecto de ley nuevo no presenta ningún gran cambio, porque, el titulo 2, del articulo 23 de la LOCE, de Reconocimiento oficial del estado Chileno a establecimientos de enseñanza media y básica, en la sección de sostenedores:

a un sostenedor no se le pide mas que la enseñanza media!.

Es decir, que, aparte de ser una forma de lucrar, significa que cualquiera puede lucrar de la educación Chilena!... y sin olvidar que esta es una de las razones por la cual la derecha no quiere legislar a favor de la derogación de la LOCE, por que es su negocio...por que a ellos les conviene que la educación este en manos privadas, y no del estado chileno, es su negocio...

¿Acaso la presidenta le tiene miedo a la derecha y la clase empresarial?

Por favor presidenta, gobierne para el pueblo, y no para la derecha que asesino a sus "compañeros" en dictadura.

Editorial Perdida: Rodrigo Cisternas y la Dictadura en democracia

¿Que es mas grave?...¿que un carabinero mate a balazos a un obrero en una protesta, o que un anarquista apedree y le rompa un vidrio a el auto de una ministra en visita, sin dejar ningún muerto?

Al mundo al revés, a mi parecer es increíble que noticias tan graves como la de Rodrigo Cisterna pase tan liviana frente a la mirada pública, y que noticias como la de Jorge Lizana (bob patiño) pasen en todos los diarios y acapare su portada varios días a la semana.

Y eso solo afirma que cuando el poder es atacado, usa todos los medios para agrandar el problema absurdamente, pero cuando el poder asesina y oprime...lo disfraza, le baja el perfil y tratan de darnos la idea de que todo esto es por el bien del pueblo...

¿bien del pueblo?

¿es por el bien del pueblo usar practicas que uso la dictadura?, ¿es carabineros de chile el organismo con la moral suficiente para decir que están a cargo de nuestra protección?

recuerden que los que torturaron en dictadura, aun ejercen en cargos altos.

y todo esto es un circulo vicioso, por que ellos usan las mismas practicas que usó perrochet para detener el movimiento de masas y la justicia social anelada.

Gobierno justifica acción

El ministro del Interior, Belisario Velasco, afirmó que Carabineros actuó por que se encontraba frente a un delito flagrante en Arauco, donde el jueves en la noche murió un trabajador forestal, y que no fue una orden de su secretaría de Estado.

Ayer viernes desde la provincia de Arauco se señaló que la orden de reprimir las movilizaciones de los trabajadores de la forestal fue emanada desde La Moneda.

"Carabineros actuó por encontrarse ante un delito flagrante, no tuvo ninguna intervención ante eso el Ministerio del Interior", precisó el secretario de Estado.

FRAGMENTO NOTICIA PUBLICADA EN TVN.CL

LINK DE LA NOTICIA: http://noticias.tvn.cl/detalle.aspx?IdC=224204&IdS=1


Saquen sus propias conclusiones y opinen.

Loka Narrativa: Dios y la Botella.

Dios y la Botella.

Compro la misma botella barata de siempre, y me siento en la vereda de la botillería.

La noche cubre mi vista algo patética, y los cordones de mis zapatos se deshacen en el cansancio.

Vuelvo a escuchar del discman the man who sold me the world de los trillados Nirvana… i never last control …

El ron dorado baja una y otra vez por mi garganta, cada vez mas ardiente…necesito algo de calor, ese calor que no me brinda nadie mas.

Hay muchas definiciones para mi mal, Bukowsky la llamaba alcoholismo, yo la llamo santo remedio…

Titubeando y hablando solo, busco algún cigarrillo acompañante, necesito de dos vicios en el cuerpo para sentirme mejor Al frente mío pasa un buen samaritano, con cara de recto y correcto.
Decido pedirle uno, a cambio de lo que el quiera, soy capaz de bailar absurdamente por un poco de tabaco.

-he!, amigo…¿no tiene un pucho que le de a este borracho con pena?...- el tipo se da vuelta, luce mejor que yo, y puedo notar que me mira con lastima…viste un traje café, y lleva un libro bajo el brazo…

-no fumo, pero si quieres puedo darte algo mejor…- me responde..

-¿Qué?, ¿acaso eres maricón? Mira que yo soy un hombre correcto!! – respondo mientras muevo penosamente la botella, derramando un poco de licor en mis pantalones.

- ¡No!, no soy un homosexual del demonio…soy cristiano, testigo de nuestro señor…y solamente quiero darte la ayuda para que salgas adelante y mires el camino de la luz y la vida eterna!...

-¿ayudarme?...yo solamente te pedí un pucho, huevón de mierda…¿acaso no vez que soy una persona sana, que disfruta de su libertad bebiendo y tomando un buen ron?...- mi balanceo me hace sentir un mentiroso, en realidad estoy borracho…muy borracho…

-¿escuchando música?...no veo ningún aparato que reproduzca sonido a su lado…

-mierda, me lo robaron… - no había notado bien que la música había dejado de sonar..me debieron haber robado aquellos escolares que se mofaron de mi, cuando empecé a cantar en voz alta..pendejos malditos.

El cristiano abre su libro, ya se lo que viene…me empezara a leer historias de un tipo que murió hace un milenio, y que se crucifico por mi…siendo que yo nunca lo conocí, no es mi culpa que el tipejo ese fuera un masoquista empedernido, y quisiera que lo clavasen a una cruz para salvar al mundo de sus pecados…

¿Pecados?...por favor…¿Qué es un pecado?...

El hombre empieza a leer fragmentos complicados, con personajes demasiado ingenuos y nombres difíciles de recordar…al final todos dicen lo mismo, y todos llegan a la misma conclusión…dios esta en lo correcto…

-pero, ¿Quién mierda es dios?...- pregunto.

-es el padre divino que nos ama – contesta modulando exageradamente.

- pues te digo entonces que el es un homosexual….

-¿que?...

- ¿no dijiste que nos amaba?

-¡pero es un amor de padre a hijo! – dice un poco agitado mientras se acomoda los lentes de marcos rojos.

-pero si yo ya tengo un padre…de hecho…tengo su foto en mi billetera…-reviso toscamente mi bolsillo trasero, y disimulo la idea de que mi billetera esta en el mesón de mi pequeña y absurda alcoba…

-¿Tienes idea de que tan importante es la palabra de dios?...esta palabra podría sacarte del túnel en el que te encuentras, querido oyente…

¿Túnel?, realmente considero mas importante tener una conversación parecida a la que tenia Carlo Marx y Dean Moriarty en “On the road” de Keruak, que este intento de debate de este cristianito de segunda, o lo que sea….

Ya cansado y enojado me levanto tambaleante, y borrado de vista… encaro al invasor bien intencionado….

-¡¿Qué?!, ¿no venias a enseñarme?, ¡¿pues empieza a enseñarme a pelear, pelele de mierda?!..

- ¡pero escúchame!...¡dios te ama!...

-a mi nadie me ama!!, a los oficinistas de mierda como yo, solo los quiere el capitalismo y algún otro medio de producción explotador!!- me pongo en una patética posición de lucha, similar a un boxeador, solo que mas ebrio y penoso..

Lanzo algunos golpes, pero la imagen del hombre se me vuelve borrosa…al punto de desaparecer….mi pies se enredan y caigo de bruces al suelo …

Y aquí, tirado y con la vista fija hacia la vereda de en frente, solo una afirmación rodea mi nublada y bloqueada mente….

Si Dios existe...es su problema

Editorial Perdida: Revolución Comercial

Me es difícil pensar que me ha costado 2 meses pensar en la editorial y el cuento que debía subir al Blog, y así me perdí echos importantes en estos meses, por ejemplo: El día del joven combatiente, que ya esta tan promocionado por las noticias, como el día de la mamá, y el del padre.

"preparence para el día del joven combatiente" decían las noticias, pero...ya que se es tan promocionado, ¿como se oiría una promoción de este dia, en un comercial de ripley?, quiza se acercaría a esto:

"El día del joven combatiente esta aca, lleva tu nueva temporada de capuchas y ondas en un módico precio...me fascina ripley"


y no me alejo mucho de la realidad...
pero ya hablando mas en serio...hasta la imagen del Ché esta comercializada...y para que nombrar la promoción de no sé que casa comercial : GOOD SAVE THE JEANS, al parecer hasta la indiferencia punk es comercio...

pues bien...se lo dejo a su pensamiento, ¿nuestra lucha es su comercio?

a continuación algo de narrativa, a mano de Rotten, mi nuevo enviado especial...
comenten

agur!!!

Loka narrativa: Enviado especial

Hombre moderno // por: Rotten

Quiero ser un Hombre Moderno.
En las palabras de una persona muy querida para mi.
"un hombre moderno, que va al psiquiatra, y toma pastillas".
calmantes, dopantes, evasores.

Seré un hombre moderno....
tendré mi librero, en mi despacho...
donde estaré todas las tardes fumando un cigarro amigo.
un habano...un puro....
y bebiendo whisky..sólo por que puedo.
Tendré un gran Porsche, plateado, lujoso...
pagaré extra por poder tenerlo en chile..pero tendré dinero.
Tendré mi casa en la playa, donde me refugiaré...
con mi mujer (una histérica operada, adicta al valium y a ir al spa, a las cirugías y a comprar ropa dos tallas menos para sentir que aun no pierde su figura)....
mas un grupo de niños, que por desgracia serán mis hijos. Uno no, uno sera del "cartero".
Pero no importa... yo no hago escándalo... y ella no dice que me metí con su mejor amiga..y que tengo 2 hijas fuera del matrimonio. Matrimonio que sera para aparentar...y se mantiene porque el sexo es increíble.
Sere un hombre moderno.
Trabajaré menos de 8 horas diarias.
ganare 1.500.000....mas el aguinaldo, que cae en un sobre sellado sin remitente, cada mes.
A los 40 tendré la crisis de la media edad....y me comprare otro auto..un ferrari..o un chrysler....
A los 45 sera mas que habitual el pito diario...
llegando a ser una necesidad.
50 años...adicto a la cocaína...solo eso me tendrá despierto....
buscare prostitutas jóvenes.....15...17...23 años
ya que mi mujer no me da la satisfacción que necesito.

El matrimonio ya se fue a la mierda....
y ella parece de 35.....después de 15 operaciones y colágeno y bottox....
Seguiré tomando mi Whisky.....
invertiré en la bolsa.....seré gran accionista.,....
dejare un buen porvenir a mis hijos.......
A mis hijas fuera del matrimonio..algo les llegara...
Sere aun adicto al psiquiatra: cada vez mas pastillas;para dormir;para la cabeza; para no sentir NADA. El viagra tendrá su lugar en mi lista de compras en la farmacia.
seré un burgués......
si ...un puto burgués,......
y habré olvidado completamente las noches que viví...
que fui punk....anarquista.....que luche contra los carabineros...
contra el sistema...contra el gobierno......
contra los nazis,.......
para ese entonces habré olvidado todo eso.
mis amigos de ese entonces me detendrán en la calle...
llamando mi nombre...y me haré el sordo...los ignorare, como aparentando anet mis colegas y colaboradores que no hay modo de que conozca a alguien “así”,
y nunca mas los veré....
olvidare mi banda..los sueños que tuve....mis ideales.
Vendidos al mejor postor.
Sere un hombre moderno......con plata, auto, trabajo de oficina familia falsa. , casa grande, departamento en la nieve, casa en la playa y con Vida “Normal” dentro de los parámetros sociales, pues, tendré miedo al qué dirán, y viviré pendiente de las apariencias....sin recuerdos sin memoria.....
seré todo eso......nada me diferenciara de ti ....
Pero......

Por Ahora...........
1......2.......3......4........
(8) Sheena Is a Punk Rocker (8)

Editorial Perdida: Marzo

Se acabo, camarada.Prepárate para el regreso a clases pingüino endemoniado.
Llego marzo, Papá tendrás que endeudarte, y pagar mas de lo necesario por los útiles de Colegio, matriculas, mensualidades, uniformes, cortes de pelo y canas verdes.

A mi nunca me ha gustado el tema del colegio, claro, esa sensación de no tener que fallar en nada, porque si fallas, te cagas la vida. Es increíble como un par de números en rojo te pueden mandar bastante abajo.

Y no me refiero solamente a los promedios rojos, si no que, al fin y al cabo, la relación con tus padres se vuelve un simple porcentaje en tu promedio, y suele pasar, que los padres llegan a pensar que un hijo con notas bajas es un mal agradecido, un patán, una mala persona, un vago. Mientras que el hijo con promedio bueno termina siendo un icono, un gran hijo, la persona ejemplar. ¿Es esto bueno?

Y bien, ¿es justo que una sola prueba defina tu vida entera?, allí ya estamos en el tema de la PSU, claro, todas estas preguntas terminan siendo un mero tramite, pues no sirven de nada, ya que todos sabemos que esa prueba la tendremos que dar igual. Esto también me recuerda a las escalas de la vida, las cuales a mi parecer son las siguientes:

Trabajas en la educación básica para entrar a una buena educación media.

Trabajas en la educación media, para dar una buena prueba para ir a la Universidad.

Trabajas en la Universidad para lograr tu carrera y tener un trabajo estable en tu vida.

-Trabajas toda tu vida para mantener un hogar y unos hijo que harán exactamente lo que tu también hiciste, trabajar toda su vida.

Y para esto no hay solución.

¿Es esta la explotación del hombre por el hombre?
¿Cuándo paramos de trabajar?

Pues bien, espero que con lo que leyeron disfruten lo que les queda de vacaciones y salgan por ahí, tranquilamente. Y no recuerden que se nos viene Marzo.

(A LOS QUE LEYERON LA COLUMNA DE ABAJO, SE LES PIDE DISCULPAS POR LA FALTA DE ORTOGRAFiA OCASIONADA POR EL PROGRAMA "WORD", EL CUAL ERA "TOQUÉ", EN VEZ DE "TOCE", POR SU APOYO, GRACIAS. -la administración)

Loka narrativa: La torre del odio

La torre del odio
A decir verdad nunca tuve una buena relación con Víctor, como para que el me invitara a conversar esa noche…pero cuando me llamó dos horas antes, su tono de voz se escuchaba tan patético y suplicante que no pude negarme…

Entonces fui al edificio donde vivía Don Víctor Apablaza

Me llamo mucho la atención que en cada puerta, de cada piso de aquel edificio, se podía escuchar una discusión distinta…es como si todos los que vivían en aquellos departamentos pelearan al mismo tiempo y se odiaran de una forma desmesurada…
Lo peor y mas extraño del caso era que las discusiones parecían recrudecer mucho mas cada vez que me acercaba al departamento de Víctor…”esto es la torre del odio” me susurre cuando al fin llegué a la puerta 38…

Toqué la puerta y espere un momento…nadie atendió…

Toqué la puerta por segunda vez…adentro escuche el ruido del agua al tirar de la cadena del baño…es posible que estuviera allí cuando toque por primera vez …miré el reloj…eran las 9:39…en ese momento me prometí no estar mucho rato en la casa de este antisocial…debo admitir, eso si, que solo fui por la morbosidad que me producía saber el “porqué” de su invitación…y también las ganas de ver como vivía en realidad este compañero de trabajo que siempre faltaba a su deber…

A Víctor solo lo conozco por un par de vistas, de hecho, el me invito en una de sus cuantas llamadas a la oficina diciendo que faltaría, o preguntando si había llegado su informe por Fax…pero el tipo es un personaje, siempre manda su trabajo completamente ordenado y sin ningún error de redacción ni ortográfico…

Al abrirse la puerta vi su cara lucida y sonriente ante mi llegada….

-Gustavo!...pensé que ya no vendrías…-exclama con una risa nerviosa

-No pude rechazar tu petición de auxilio…

-…claro…pasa…

Al entrar a la casa de don Víctor Apablaza me di cuenta que todo estaba perfectamente ordenado, y que olía a desinfectante de hospital…

El living era algo humilde pero acogedor…aunque yo no podía dejar de sentir frío en aquella casa…

-¿para que me llamaste?- pregunte para vencer esas ganas que tenia yo en ese momento de saber las razones de este fenómeno.

-necesito saber algo de ti…- me respondió mientras encendía un pucho arrugado.

-de mi??...pero, si en realidad todos queremos saber algo de ti…no de mi…yo debería hacerte las preguntas Víctor…

-¿a mi?....se que husmeas en mi expediente laboral cada vez que puedes…las preguntas ahora las tengo que hacer yo…

-pues empieza…

- ¿Cómo eres capaz de vivir con tanto desprecio dentro de tu cabeza?- me quede atónito… ¿Quién se creía ese adefesio a preguntarme a mi ese tipo de acertijo?

-¿a que te refieres?....-pregunte sin saber lo que me esperaba…

-me refiero a que tu, con ese nivel de vida que llevas y ese arribismo que tienes metido en el cuerpo, sin pasar por alto la complicada personalidad que tienes…¿como eres capaz de vivir contigo mismo?...se mucho de ti…

- …¿me llamaste simplemente para regañarme por mi forma de ser?..

-simplemente para demostrarte que la persona a la que mas subestimas puede ser tu espejo en lo real y cotidiano…¿no te gustaría encerrarte como yo en tu casa y no salir mas?...

-no digas estupideces…-es ese momento note que mis manos sudaban…

-no son estupideces…cuando estas al teléfono en la oficina se escucha como te comes las uñas o mordisqueas los lápices…estas enfermo…peor que yo…

- vete a la mierda…

Empuje a Apablaza  y camine casi huyendo hacia la puerta…al salir me di cuenta que lloraba…¿Cómo Víctor Apablaza podía ser mejor persona que yo?....desde ese momento nunca volví a la torre del odio…por el temor de encontrarme conmigo mismo…con Víctor...

Editorial Perdida: Viña del Mall

Bueno, para empezar esto me gustaría dar el detalle de que odio el festival de viña....
quizá por el hecho de que en las mañanas enciendo el televisor y veo a Felipe Camiroaga con la otra estúpida de turno hablando sobre el "excelente" Festival de la Canción de Viña del mar.

Quizá sea yo en mi gusto de criticar las cosas...aunque en verdad simplemente el hecho de que el Festival sea en Viña del Mar me irrita de manera exagerada. Porque tengo que decirlo, me irrita Viña del Mar, aunque yo viva ahí.

Me irrita su gente y sus edificios, su mal gusto, sus cuadros chatos en el mall, LA GENTE PASEANDO EN EL MALL DIOS MIO!!!, ¿alo, Moscú?....¿es eso acaso un paseo?..

Allí entramos en otro problema...los Mall, yo realmente evito ese tipo de lugares, porque no los encuentro el lugar indicado para pasear...

Mall plaza Marina Arauco escuche una vez por la radio...¿esa es la idea de plaza del empresario capitalista? o sea... ¿ese edificio de mierda es una plaza?...

¿donde están los juegos?..en el ma´c donnald. ( ¿se escribe así?)
¿donde están los pajaritos cantando?...música ambiental.
¿donde esta el cielo?...no existe, es solo un techo plomo.

Bueno, yo por lo menos cuando entro a uno ruego, a quien sea que este arriba en el cielo, que por favor no haya un terremoto...porque o si no se cae esa masa de concreto encima mío.
Claro, lo preocupante no es que existan estos lugares...si no que haya gente (y mucha gente) que pasee en ellos, como si fuera una plaza...la plaza de los Viñamarinos...

nos vemos!

Loka narrativa: Monologo del Exterminio

Monologo del exterminio

Espero por un momento que la luz se cuele por las oscuras nubes de lluvia, que cubren sin piedad esta maldita ciudad.

Mis calcetas están mojadas y mis zapatos desarrollaron una abertura en la punta (en forma de boca), lo que hace que el agua entre cada vez que pueda. La camisa que llevo también esta húmeda, junto con la chaqueta y la corbata, me dan una sensación bastante incomoda, el calor de mi cuerpo mezclado con el frío del exterior me hacen sentir enfermo.

Recuerdo ver caer las dos torres, y también la miseria del mundo a través de la televisión… y sin embargo, no me interesa…

Hace ya mucho tiempo que busco el propósito de mi existencia. A veces parece que lo he encontrado…pero es solo un espejismo, algo fugaz, igual que esta lluvia que cae sobre mis hombros encogidos.

Mi niñez no es algo grato de recordar…incluso, si pudiera recordar los momentos buenos, no estaría perdiendo el tiempo bajo esta lluvia.

A los catorce años supe que quedaría detrás de un escritorio, con una pila de papeles encima y unos lentes un poco mas grande que mi cabeza, lo que ocasionaría la caída repentina de ellos, y tener que estar acomodándolos cada dos minutos.

Siempre supe que sería un fracaso, no tengo hijos, trabajo de lunes a domingo en un horario opresor y explotador, solo para que esos empresarios capitalistas tengan comida en la mesa, una casa en Zapallar, una esposa, dos hijos rubios y una secretaria 90-70-90, que a la vez seria la amante y la cumplidora de todas esas fantasías enfermizas que suelen venir a la cabeza de los millonarios.

Tampoco tengo mujer, tuve una hace poco, pero me dejo al ver que yo no tenia ambiciones y no quería llegar a ser como mi jefe, aunque hasta ella sabía muy bien que nunca llegaría a ser como mi jefe, por que la gente de mi clase nunca llegará a ser jefe, por que solo fuimos creados como una masa productiva, que solo trabaja y produce mas bienes para así sostener a toda la clase alta del País, si morimos seremos sustituidos por otra persona, así de simple.

Somos desechables, somos producto del sistema que necesita mas gente para generar las mano de obra y acelerar, como ya lo dije, la producción…somos producto del capitalismo mundial.

Y es verdad, el capitalismo existe, no es una locura creada por Carlos Marx, todos somos producto de el, ¡¡VIVA LA EVOLUCIÓN!!.

Y por eso estoy bajo la lluvia, mojándome hasta lo huesos, estoy acá tratando de volver a pensar, para así crear la contradicción del sistema, si pienso seré uno en la masa de producción que piense, trato de pensar sin que venga un policía y me golpee.

Trato de pensar bajo la lluvia, para helar un poco mis pensamientos, que ya están carbonizados por el cansancio, por que le convienen que estemos cansados, para así pensar menos…pero no contaban con que hoy llovería, no contaban con la maldita e inquietante idea de que llovería y de que alguien como yo se helara y pensara que hay que derramar sangre, sangre azul, mucha sangre azul…

Y CALLÓ LA LLUVIA LIMPIANDO LOS ERRORES DEL MUNDO.

Tienen los días contados.